No intervalo entre uma aula e outra, entro em casa, bebo um copo de água gelada, pego algum gato no colo, volto para o meu canto afastado. Isso acontece três vezes, até a última aula do dia.
Ainda não tomei meu remédio para dor de cabeça que tem sido tão necessário quanto o café pela manhã. Faz catorze dias que não saio de casa (contei hoje). Às vezes vou até o portão para olhar o céu com outra moldura. Hoje a luz estava alaranjada, entrando pela porta da sala e deixando tudo alaranjado junto - não precisei ir até o portão.
Toda vez que alguém grita que não aguenta mais, ou chora que não aguenta mais, eu sinto como se fosse meu grito também e meu choro também. O dia começa, o dia termina, e outro dia começa igual.
A vida atropela e a luz alaranjada lança o sublime sobre os telhados. São alguns breves minutos, breves demais frente a todas as outras horas em que tudo apenas está como está. Mas dessa vez o dia se fecha colorido. Você respira pela primeira vez.
Outra coisa toma meu pensamento, esqueço da luz e de respirar.
Tomo meu remédio, ligo o computador, fecho a porta do quarto.
Lembro da luz. Escrevo.
Termino meu texto, abro minhas pastas, calendários, cronogramas.
Outro dia termina. Porque outro dia começa.
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