Excessivamente eu mesma

Coisas que são excessivamente eu mesma: cafés, coleções (de postais, de globo de neve), meus livros e filmes favoritos, o lugar primeiro em que eu coloco meus laços (com pessoas, mas não só com pessoas), minha curiosidade enciclopédica que dificilmente encontra um foco útil (e vocês descobrirão isso a cada texto), minha parka verde. 

Penso em meus pormenores, meus gostos, o que me rodeia, como quero preencher meu tempo em caso do fim me apresentar uma retrospectiva dirigida por entidades oniscientes. E como esse filme há de ser diferente do que eu posto! Peço que a entidade onisciente narre a partir de uma perspectiva gentil, assumindo um lugar fora do processo diegético - Deus me livre de ser o meu! Espero que tenha trilha sonora (por gosto e não por talento, é justo que esse pormenor me acompanhe em todos os meus finais). 

Ao me debruçar um pouco sobre essas pequenas coisas, penso também nas performances: do choro engolido em viagens de ônibus cheios, às vírgulas pensadas quando se conhece alguém que se quer conhecer mais. Penso nas vezes em que minha performance serviu ao lugar da pouca intimidade, filtrando as minhas 'esquicitices'. Ou me fazendo recusar algumas taças de vinho, pelo bem da verossimilhança dessa personagem que sustento, e que aqui vos fala. 

Dou um passo para trás de mim. Coisas que não são excessivamente eu mesma: a dedicatória no meu exemplar de "Era uma vez o amor, mas tive que matá-lo", do escritor colombiano Efraim Medina Reyes, que diz "Querida Renata, o rock'n'roll é demais! Te amo! P.S.: Você vai ser meu primeiro caso extraconjugal. Bolivia". 

Não sei quem é Renata, mas sei que Renata se serviu da calculada performance para sustentar esta intrigante personagem: a amante. Pelos grifos, imagino que Renata também tenha gatos. Ela deve gostar de Nirvana, colecionar CDs, talvez ainda tenha um gosto duvidoso para homens, certamente não está mais com o nosso amigo Bolivia (que fora descartado em um sebo). Todos que compartilham de meu imaginário provavelmente visualizam Renata com um marcante batom vermelho - nem sempre somos capazes de fugir do óbvio. 

Bolivia deve ler Bukowski, beber café pela manhã, uísque à noite, fumar uns cigarros na varanda vendo as luzes da cidade, flertar com mulheres elogiando seus gatos sem necessariamente ter algum - nunca subestimem a eficiência dessa técnica. Penso nos pormenores, nosso boêmio Bolivia também não é tão habilidoso quanto a sair do óbvio. 

Sei que Renata impressionou Bolivia por marcar o importante evento da vida de um homem, que é romper com a monogamia sem comunicar sua esposa. Ele, por sua vez, comprou um livro colombiano sobre rock para contaminar a música que Renata ouvia, ou passou a ouvir por influência dele. Essa era sua garantia sobre ela, pois o livro pode ser descartado no sebo, mas como se descarta a música? 

Eu gostaria de ser a entidade onisciente contando a história de Renata e Bolivia. Talvez volte a escrever sobre eles com mais fôlego. Tenho certeza que ele rascunha alguns contos e crônicas, e que seus personagens costumam tragar a fumaça da nostalgia, enquanto caminham pela noite de algum lugar como São Paulo. Sofrendo por amor, é claro, embora finja que o matou. 

Ou talvez Renata seja quem esboça contos e crônicas sobre essa paixão inconstante e impossível. Bolivia não foi tão sutil em sua mensagem: Era uma vez o amor, o qual afirma em sua dedicatória. Teve que matá-lo, e Renata rabiscou o nome dele, deixando um grande trabalho para que eu desvendasse todas as letras do remetente.